LA NÁUSEA

Fue darme la noticia y empezar a tener náuseas. Ella. Yo no. Yo me moría de contento. Y ella también, pero con náuseas. Las náuseas son una nube en un día soleado. Supongo. Yo no tengo náuseas desde hace tres décadas. Yo paso directamente al vómito. Ella no vomita, sólo tiene náuseas. Es una putada. Es como cuando a Bob Dylan en un concierto le mandan un anónimo diciéndole que si sale le van a disparar. El tío se pasea por la habitación y acaba concluyendo que no le jode tanto que le disparen como que le avisen antes. El aviso te tensa, es en esa antesala donde se cuelan el miedo, la aprensión, el temor y el malestar. Es en esa «dylación» en la que emergen los fantasmas. Somos de hechos concluyentes, y todo lo que sucede entre uno y otro es lo que llamamos vida. Y es en la vida en la que puede suceder de todo, por eso nos tensamos.

El embarazo, en cierta forma, es una náusea continua: un persistente anuncio de que algo va a pasar, de que la revelación está próxima, que pensaría Roquentin. Por eso los nervios se aglutinan en el estómago, en el epicentro corporal de todo lo que experimentamos. Pero son 9 meses, y el tiempo, en este caso, juega a nuestro favor. En 9 meses somos capaces de invertir el movimiento centrípeto y terminar centrifugando. No es sólo un tiempo biológico, es un auténtico milagro de aclimatación a la náusea, a la vida. 9 meses antes de salir al escenario, 9 meses en la sala de espera del dentista, 9 meses para la boda, 9 meses antes del disparo. Tiempo suficiente para leer tu texto de nuevo, saber que el dolor de muelas es peor que una hora anestesiado, tiempo suficiente para mandar cartas a todos los invitados, tiempo de sobra para dar el concierto blindado.

 

 

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